[Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso carece de importancia, pues no hay nada que tenga importancia. Hago paisajes con lo que siento. Hago vacaciones de las sensaciones. Fernando Pessoa]
lunes, 18 de mayo de 2009
sábado, 9 de mayo de 2009
In memoriam
Cuando ella cantaba,
él se acurrucaba en su ala
Que venga Tempestad,
él barrerá la arena
para que yo pueda recordar el silbido.
él se acurrucaba en su ala
Que venga Tempestad,
él barrerá la arena
para que yo pueda recordar el silbido.
Me gustas cuando callas dijo Neruda.
No digas que extrañas mis ojos en la oscuridad, ni hables acerca de colorear mi boca con tus labios. Quítate el “somos” de la voz, porque me dan miedo los tintes rojos de tu piel a media luz, me hace recordar cuando sonreíamos y tapabas mis ojos con tu cuello, como ocultando todo, parando el tiempo, jugando a ser eternos y valientes. Ya no digas nada, porque los retratos rojos siguen aquí, y tú, ya estás muy lejos, mientras tanto y para ser justos, me guardo al silencio.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)