tag:blogger.com,1999:blog-18318568057889914472024-03-12T18:33:05.619-07:00Candombe Marino[Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso carece de importancia, pues no hay nada que tenga importancia. Hago paisajes con lo que siento. Hago vacaciones de las sensaciones. Fernando Pessoa]Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.comBlogger47125tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-24483068620859375062017-08-02T22:47:00.001-07:002017-08-02T22:47:46.849-07:0036/38ºC<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">Me
gusta sentir cómo dejo de quererte<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">sorprender
a mi mente lejísimos de tu sonrisa <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">y tu oreja izquierda,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">luego
me ocupo en eso y la fiebre sube<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">un
diminuto síntoma que se aferra a reconstruir tus ojos viajeros,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">los
besos guardados,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">mis
palabras colgadas.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">Pero
me gusta tanto dejar de quererte,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">entonces
uso mis ojos para mirarme como quería que me miraras,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">soy
hermosa:<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">y estoy
libre.<o:p></o:p></span></div>
Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-62613825405504090442017-05-11T23:34:00.002-07:002017-05-11T23:39:50.240-07:00Las horas de gracia<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"> Alguna vez Jorge lo explicó en uno de sus conciertos: hay espacios
y tiempos donde se encuentra un punto ciego de felicidad intacta en medio del
caos de vida. Fue ahí, en la arena blanquita, esperando el amanecer donde
cuatro mujeres buscan renacer sin saberlo, hay una intención latente de volver
a sus almas intactas y siempre reconstruidas, están ahí, en ese punto ciego, cada
quien en sí pero esperando el sol juntas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Cuatro vidas distintas, separadas, con sus historias dentro de sus
historias, todo para contar, rápido que las horas juntas son pocas y hay que
vaciar la vida pronto porque los pescadores ya se acercan a tender la red. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">La mujer siempre niña, ahora se le ve madura, de pez a sirena,
fuerte, certera, en sus brazos se dibujan alas prominentes, expertas en vuelo y
listas para nadar en otros cielos. Ella, la que antes parecía estar distraída a
expensas de que cualquier viento la arrastrase lejos, esta ahora a cargo de las
otras, las cuida, las despierta, las lleva de la mano a entender el destino
amazónico que las ha juntado de nuevo en el caribe. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">La mujer siempre autónoma y urbana, deslumbra ahora con un corazón
radiante al que llama casa, se le ve tranquila como quien encuentra la posición
justa en el sillón de las visitas, que nadie la mueva, no la toquen que es ahí
justo en ese lugar donde mas feliz se le ve, donde su independencia crece
acompañada. Ahora sonríe mas tranquila, con un compás<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>exacto, y es que en sus desvelos de playa hay alguien allá afuera que
la espera junto al hueco de su cama. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">La mujer siempre libre llegó atrapada en otra vida que no termina
de descifrar, pero en el momento preciso que el azul de sus ojos hizo par con
el del mar, su mirada reencontró el hogar, como quien entra a oscuras a su
cuarto, un poco a tientas y con miedo de tropezar pero que logra atravesar el
espacio segura porque lo conoce y le pertenece. La mas indescifrable de las
cuatro, pero quizá la mas construida de todas, aunque eso no lo sepa ni ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-1cjxW9q6Dnk/WRVXdwN7_pI/AAAAAAAAAkc/61oaoy6Y24sPYfIESQ7kjm35WrGqy8xOACLcB/s1600/las%2Bhoras%2Bde%2Bgracia.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-1cjxW9q6Dnk/WRVXdwN7_pI/AAAAAAAAAkc/61oaoy6Y24sPYfIESQ7kjm35WrGqy8xOACLcB/s320/las%2Bhoras%2Bde%2Bgracia.JPG" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">La mujer siempre sola y de sonrisa amplia, está ahora enamorada,
aterrada pero feliz, ha llegado ahí siendo una niña que por primera vez se
subirá a la rueda de la fortuna, las otras tres le aplauden, le dicen que tenga
cuidado que no se asome mucho al precipicio, que disfrute el viaje, que si
vomita no importa, pero la mujer siempre sola en ese momento niña feliz, aun
esta haciendo fila, contemplando emocionada la rueda luminosa y al mismo tiempo
pensando: qué terror, qué terror estar hasta arriba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Ellas cuatro tienen un siempre que caduca, porque han decidido
reconocerse a diario. Son mas fuertes juntas y es precisamente ahí, frente al
mar donde saben de cierto que nunca andan solas, que luego del último minuto de
gracia, del apresurado adiós, se separan pero se llevan a las otras consigo
porque solo aquellos que han logrado compartir ese pequeño espacio donde el
ruido calla y las olas crecen adentro, han renacido juntos y el corazón que
desde ahí vive es uno e inquebrantable. <o:p></o:p></span></div>
Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-49230998432246276052014-04-22T19:21:00.001-07:002014-04-25T11:26:02.765-07:00Sobre el vuelo a Macondo. <!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-7DRLxxeulZY/U1cjnwhFtYI/AAAAAAAAAV8/qN-7nrofAGE/s1600/amorenlos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-7DRLxxeulZY/U1cjnwhFtYI/AAAAAAAAAV8/qN-7nrofAGE/s1600/amorenlos.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD">Cuando estaba en la preparatoria escondía <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El amor en los tiempos del cólera</i> adentro del libro de física o
historia, más de una vez, los dos profesores me cacharon pero ninguno me
reprendió, el de historia sonrió y el de física me pidió un reporte del libro.
Por aquellos días, mis amigas y yo, saliendo de la prepa, nos fuimos a comer al
área más turística de Mazatlán, como adultitas, solas en camión, veníamos en un
“Sábalo centro” -los camiones en los que te podías resguardar del calor ya que por unos pesos más que el pasaje regular, gozabas de aire acondicionado, además de disfrutar de la fauna turística que se subía-; íbamos atrás, riéndonos sin
parar y haciendo un escándalo como sólo siete adolescentes mujeresniñas pueden
hacer. Yo con mi novela del García Márquez en la mano, como si fuera mi
credencial, no había necesidad de traerlo afuera pero igual lo cargaba así para
todos lados, no era <i style="mso-bidi-font-style: normal;">snobismo, </i>al
menos<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>no uno cínico, sino más bien
una consecuencia del vínculo identitario que se estaba gestando conmigo y la literatura. Me acuerdo que tardé muchísimo para terminar ese libro. Mientras otras chicas traían
el IFE de su prima mayor para entrar a los bares siendo menores de edad, yo
llevaba ese libro para entrar al amor más puro que conocía, el de la
literatura, para entrar también a calores internos que desconocía. El asunto es
que aquél día en el “Sábalo centro”, olvidé mi libro en el asiento, en cuanto bajé
y la puerta se cerró detrás de mis amigas, llevé mis manos a la cabeza y grité
como desquiciada: “¡Mi libro!”, y luego sucedió uno de los recuerdos hasta
ahora más entrañables que tengo: Todas, las siete, la más fresa, la más dark, la más risueña, la más nerd, la más popular, la más arrabalera y yo la más (inserte aquí el
adjetivo que más le guste), corrimos como desbocadas por más de dos cuadras
atrás del camión, a ellas que no les importaba un bledo ese libro se unieron
impulsivamente para recuperarlo… El camión se paró, una amiga, que ahora
sabíamos que era la más atlética, se subió y lo rescató. Todavía me pregunto
qué habrá pensado el chofer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Cuando lo tuve de nuevo en mis manos, supe que no hubiera pasado
nada si lo perdía, al menos no en cuanto la historia se trataba, hubiera podido
pedirle a mi madre que me comprara uno nuevo… Pero este era especial, había
sido de mi padre, había sido de mi madre y de mi padre cuando estaban juntos,
había estado en el librero de la casa desde antes de que yo naciera,
esperándome. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Luego llegó <i>Cien años de soledad</i>, también sentado en la biblioteca
de la casa, con olor a viejo estirando sus líneas para que yo lo abrazara. Luego me fui a Guadalajara y estudié letras. En la carrera ya no se hablaba tanto de García Márquez,
parecía un gusto culposo de muchos y aún así para mi sigue siendo uno de los
mejores gustos que tengo, al menos uno de los más afectuosos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-aSfCJTfJ6Tw/U1cimuoljWI/AAAAAAAAAVs/dvW5xB36nco/s1600/marquez-5001.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-aSfCJTfJ6Tw/U1cimuoljWI/AAAAAAAAAVs/dvW5xB36nco/s1600/marquez-5001.jpg" height="174" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">A propósito de su muerte y la inundación de fotos y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">posts</i> sobre él en las redes sociales,
alguien me hizo una broma cuando en algún lugar escribí “Adiós Gabo”, me
dijeron “más respeto, Gabriel García Márquez, no Gabo”, leí muchas burlas sobre
quienes se referían a él así, cosas como “ni que lo conocieran”, pero bueno,
cualquiera que haya leído al Gabo sabe que puede llamarle Gabo, cualquiera que
haya cargado uno de sus libros como carnet de identidad sabe que puede llamarle
Gabo, cualquiera que tararea “mariposas amarillas Mauricio Babilionea,
mariposas amarillas que vuelan liberadas” sabe que puede llamarle Gabo,
cualquiera que se haya grabado “Sarah Thomas 555-5510” sin ser seguidor de los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">chick flick</i> puede llamarle Gabo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Lo conocí en 2006, sabía que él estaba en FIL pero la verdad ni me
molesté a ir alguna de sus presentaciones, demasiada gente y demasiada
admiración en juego, siempre pasa que cuando uno conoce a sus grandes se le
desmoronan en dos segundos. Estaba en el área de conferencias y presentaciones a
los que en aquél entonces casi nadie iba, recuerdo que me dirigía a escuchar a
un tal Vila Matas del que no tenía ni idea qué escribía, pero era la presentación
que se me acomodaba a los horarios, era en la sala más chica y no había fila
para entrar –así es cómo los milagros literarios le cambian la vida a uno, pero
esa es otra historia-. Fue entonces cuando en el pasillo, en medio de un
pequeño barullo, junto a mi se pegaron unos muchachos a la pared como para
abrir paso y murmuraron “ahí viene García Márquez” y yo en medio y de frente aún
sin procesar lo que escuchaba, reconocí sus cejas y su nariz sobre la imagen
que tenía de él en mi cabeza (que era la que carga en la cabeza el “100 años” de
la edición del 68), me quedé ahí parada, bloqueando su camino, quienes le
ayudaban a caminar veían sus pies y su zapato izquierdo pegó en la punta de mi
pie derecho, entonces levantó la cabeza y dijo con la voz de anciano
malhumorado “¿Te vas a quitar?...”, luego aún sin moverme dije “Señor… yo…”,
“¿Qué?” dijo más alto y acercando su oreja como quien no escucha nada, el joven
que le ayudaba de su lado izquierdo estiró su mano para apartarme amablemente,
me quité y dije en voz bajita: “¡Pinche Gabo!” Lo odié un año por eso, incluso
censuré su literatura de mi librero y hasta creí aquellas historias que decían
que contrataba gente para que le escribieran sus libros. Luego un tarde
lluviosa de agosto volví a él como quien vuelve a casa, decidí que
aquél noviembre del 2006 había sucedido así: GGM-“¿Ta vas a quitar?”, C- “No
señor, no sin antes darle un abrazo”, luego él sonrió, tiró de lado a sus
ayudantes y me extendió sus brazos, nos abrazamos cerca de 14 segundos; así
pasó y así sabrán mis nietos la historia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-TSuInC19ghg/U1ci4GNqRkI/AAAAAAAAAV0/3bEvF5qjAbg/s1600/gabriel-garcia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-TSuInC19ghg/U1ci4GNqRkI/AAAAAAAAAV0/3bEvF5qjAbg/s1600/gabriel-garcia.jpg" height="320" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Uno siempre piensa que el destino es sólo suyo, que todo pasa para
afectarnos de manera positiva o negativa específicamente a nosotros, y una
parte de mi cree que así es, somos una red, somos el mismo tiempo, por eso creo
que el día que Márquez murió yo tenía que estar en Mazatlán, en mi Macondo,
donde sudé su literatura en el calor de la Machado a las cuatro de la tarde,
donde nada importaba más que la literatura misma y mi poesía era poesía, y
García Márquez era mi Gabo. El pasado 17 de abril me acosté pensando ¿Quién
hubiera sido yo si nunca lo hubiera leído? La pregunta me hizo tanto ruido que
me quedé muda, muchos minutos de silencio para acompañar su vuelo de
mariposa amarilla, muchos minutos de silencio para la orfandad literaria que
ahora pesa en Latinoamérica, mi mamá dijo “Nada más nos queda Elenita” y eso en
medio del silencio me quedó haciendo eco, y es que es y no es la muerte física
de estos héroes, es y no es su literatura, ahora no dejo de pensar ¿Dónde están
los que cambiarán la vida de las adolescentes que viven en puertos olvidados
por las letras?</span></div>
<br />
<o:p></o:p><br />
<!--EndFragment-->Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-48666353549086850442012-06-23T18:26:00.003-07:002012-06-23T18:29:06.550-07:00Lo que me dijo Dufoo<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: large;">Así de pronto, un pensamiento lejano de
un escritor lejano toca mi puerta un sábado soleado y con una sola línea
reconstruye mis preguntas, deja inservibles mis reproches a la muerte, quiero
decir, los reproches a la vida de mi padre. Hay melodías que yacen en las
ventanas abiertas de otros, después de tanto llanto y tanto cuchillo en mano,
aprendí a pararme a escucharlas morir con oído atento, sonreír así como quien
nace de la muerte una y otra vez, una y otra vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: large;">“</span><span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">—Quisiera morir silenciosamente, sin
dejar una huella, como muere una música lejana en un oído inatento.” <i>Epigramas</i> Carlos
Díaz Dufoo hijo</span><o:p></o:p></span></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-76026922246929059972012-06-13T00:10:00.000-07:002012-06-13T00:33:22.869-07:00Cementerio de mariposas<style>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Cuando
visitaba a mi padre en el centro de rehabilitación de San Blas me invadía una
adultez brutal, estaba ahí con mis nueve años esperando en el comedor
comunitario para verlo cada vez más delgado y con una sonrisa congelada que
parecía haber estado ensayando antes de salir del dormitorio para luego ponerla
en escena frente a mí… Yo tenía que evitar llorar y pedirle que vuelva a casa,
porque entonces “él volvería contaminado” -decían los terapeutas-, tenía que pararme frente a él como una niña de cuarenta y dos años, sonreír y
preguntarle parcamente cómo había estado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
[-¿Cómo
has estado mientras te desintoxicas de la cocaína, sudas mucho, te dan ataques
de pánico? (No)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
-¿Cómo
has estado en estos días que estando acá supiste que ya habían salido los
papeles del divorcio de mamá? (No)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
-¿Cómo
has estado en estos días que el calor arrecia y el olor del puerco que tienen
en el patio de este lugar inunda tu cuarto de tres por tres con cinco literas
más viejas que tú? (No)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
-¿Cómo
has estado papi? (Sí, eso era lo que tenía que decir, callar mi mente y decir
lo que tenía que decir una niña de nueve años, no más)]</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Un
día, así de pronto, como dicen que suceden los milagros, decidí dejar de
visitar a mi padre y él, al mismo tiempo, se cansó de regalarme sonrisas
congeladas. Luego de dos meses me envió una carta y dentro de la carta en otro
papel doblado cuidadosamente me regaló un cadáver de mariposa, era maravillosa,
azul eléctrico, brillaba como si aún viviera, temía que de pronto saliera
volando. En el calce del papel estaba la letra de papá con pluma roja “Mariposa
morpho vino desde Brasil”. Aquél cadáver se volvió mi tesoro, después de
contemplarla no sé cuánto tiempo, la moví con extremo cuidado encima de una
bolsa de plástico para embalsamarla con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aquanet, </i>¡le puse tanto!, mi meta era lograr que su brillo no se acabara… ¿Brasil... qué tan lejos está Brasil volando
en insecto?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Por
primera vez esperé ansiosa y feliz el siguiente mes para viajar hasta Nayarit y encontrar a mi padre, vuelta
niña regresé a aquél comedor esperando más tesoros, tenía cuatro.
¿Cuatro cadáveres de mariposa en menos de un mes? Quizá fueron mis ojos más de
susto que de sorpresa pero antes de que pensara que mi padre además de adicto
era un asesino de insectos me dijo “Han estado fumigando porque salieron alacranes
en los dormitorios, desde entonces cuando salgo al patio me encuentro las
mariposas enteritas, acostadas, esperando que alguien las enmarque, son tuyas”.
No las enmarqué, eso era demasiado litúrgico, les busqué un libro “Animales y
naturaleza” el tomo 7 de la “enciclopedia de la mujer” de alguna manera sentía
que entre las ilustraciones de campos las mariposas podían volar de nuevo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Siempre
me pareció ridícula la analogía de que la niña que se hace mujer es como la
oruga que se convierte en mariposa, en mi vida muchas cosas han sido al revés,
para mi una vuelve a ser niña cuando la mariposa cae
fumigada en medio de su máximo esplendor, así de cruel, así de lindo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Papá
no se rehabilitó en aquél centro, pero sí mi infancia, la que se me había
arrebatado a tirones volvió en insecto muerto, con polvo que pintaba los dedos
–“no te toques el pelo que te da tiña”-, luego pasaron muchas cosas, muchos
años adentro de pocos, pero las mariposas seguían ahí, intactas entre la página
ciento catorce y la ciento veintiuno. No sé bien porqué escribo esto, lo único
que quiero decir es que si me pongo boba cuando veo volar una mariposa es
porque nunca las conocí así, libres, para mi lo normal era verlas aplanadas
entre letras, hasta hace muy poco aprendí que también vuelan, que son frágiles y
que no son eternas. </div>
<span id="goog_1106699674"></span><span id="goog_1106699675"></span>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-39233996260897608142012-04-24T00:35:00.003-07:002012-04-24T07:46:27.123-07:00Vaivén<style>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Hay espejos en la casa y a veces en ellos te encuentro, no a ti
sino al otro, que es también el hombre que subió a cantar al transporte y yo no
lo veía a él sino a su reflejo en la ventana y ese reflejo también eras tú
conmigo. Hay una aguja que no termina de enhebrarse y que sube y baja del
centro de mi pecho hasta el tope de mi garganta, sube y baja pero no hilvana
porque el hilo está roto, por que el ojal es muy chico, porque el nudo al final
no está hecho. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Hago una bastilla por dentro de mis ojos para que pueda
contenerme, puntada por arriba, doblez, puntada para abajo, así por toda la
orilla hasta el lagrimal, cosiendo con cuidado con la calma de las olas mar
adentro que suben y bajan tan tranquilas en el mes de mayo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Esta memoria de pez que cada vez que te recuerda borra un pedacito
de tu sonrisa me está dejando sin nada. A veces, cuando uno entra al mar
pareciera que lo que se mueve es la tierra, y entonces te sorprendes en un
bloque inamovible desde donde observas el vaivén de los otros, los que están
afuera, a la deriva caminando por la arena. Así, tu recuerdo se instaura en la
memoria, no el recuerdo de ti, sino de tu ausencia, de tu continua ausencia que marea, confunde, porque ya no sé si te fuiste o te acabas de ir. </span></span></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-4252724185539655402012-03-21T23:14:00.002-07:002012-03-21T23:14:33.773-07:00Se trata de vuelos<style>
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<div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Mírame así: Mujer canario,</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">distraída, volátil.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pájaro de ojos pájaro,</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">que buscan: Te buscan.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Una palabra por todo lo que soy. </span></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-47839935543473394122012-03-21T23:11:00.003-07:002012-03-22T00:37:10.426-07:00Florecen tormentas<style>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">Espera el hombre a dejar de tener miedo, prefiere la muerte, se condena a la espera, la condena a ella que lo único que busca es comenzar a vivir. Más vale esperar a que el ministro no llegue, a que llegue la muerte.</span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Las tormentas también florecen en primavera. No hay suficiente luz para desaparecer el profundo contenedor de pesares que olvidaste aquí. Son cuatro años esperando una respuesta, cuatro años que abrazan veinte, que tragan veinte, que cargan veinte años junto de tus manos.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Me han dicho que hay poco de qué preocuparse porque las jacarandas ya están gritando, lo que no saben es que volviste para taparme los oídos. Necesito escuchar, ser libre, necesito que seas tú el que vomite el grito de las flores.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">¿Hasta dónde necesitas que cargue tu miedo? ¿Cuántos años más, cuántos dedos mutilados, cuántas crisis cuchillo en mano, cuántas vidas, cuántas muertes, cuántos besos marchitos, cuántos úteros secos? Dime cuántos y dímelo ya. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">El desasosiego como abrigo del alma. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">En la primavera no debe uno de abrigarse.</span></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-42964743017009770782012-03-12T00:38:00.002-07:002012-03-12T00:38:59.662-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-GQ6zF_KnOXY/T12n8lMMRLI/AAAAAAAAALI/6f9se0GgK6I/s1600/cajita.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="http://3.bp.blogspot.com/-GQ6zF_KnOXY/T12n8lMMRLI/AAAAAAAAALI/6f9se0GgK6I/s320/cajita.png" width="320" /></a></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-13111469457048666562011-09-27T00:09:00.001-07:002011-09-27T00:10:21.246-07:00Notas al margen<div style="text-align: justify;">This is a beautiful monster that lives as an outsider. He knows everything about us, our most dark and lonely secrets… even those that we don’t know yet. This outsider monster don’t give a shit about our projections and ideology (really… who gives a shit?) He is just there, and come around time to time to smell us, and hear us talking about his feet and see us writing endless theories pretending to know how his feet moves… Can you hear him? He’s whispering:</div><br />
I don’t like to walk<br />
I prefer fly<br />
Oh! Dragon<br />
____________Big Dragon>fly, let’s fly, fly away.Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-53935852066661324582011-08-13T01:18:00.000-07:002011-08-13T01:34:48.843-07:00¿A quién engaño?<div style="text-align: justify;">No me molesta, aunque me lo repita en voz callada mil veces para hacerme creer que sí. La realidad es que siempre quise que el tercio de mis sueños tuviera dueño. Lo que sí me repetiré tres mil veces si es necesario es que aquella noche yo no tenía el vestido más horrible de todo el tendido ¿o sí?.</div><br />
<a href="http://tinysong.com/IoG9">Escucha el tercio de los sueños para que brindes por lo que tengas qué brindar</a>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-9115977243303056972011-08-13T01:13:00.000-07:002011-08-13T01:26:41.226-07:00Así paramos el mundo<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Si de algo me he de declarar adicta es de la saudade, guardo muchas y las uso de vuelta, algunas más que otras pero siempre con devoción casi religiosa. Pero no todo ha de ser melancolía, también colecciono recuerdos más luminosos, más amorosos, de estos siempre tengo historias qué contar pero nunca las cuento completas, digo los detalles, digo la emoción, pero me callo los fragmentos más valiosos, los más pequeños –“tan simple como intentar atorar mi mano en tu cabello”- preferible guardarlos y cuando digo guardar quiero decir esconder (hasta de mí), como cuando guardas un billete dentro de un libro, o una hoja de ceiba dentro de un cuaderno viejo o un boleto de metro de quién sabe qué ciudad dentro de una billetera en desuso.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Así, escondidos he dejado tus ojos y la premura adolescente que nos regalamos en la ciudad donde la primavera sabe que le espero, he de olvidarlos para encontrarlos de nuevo, he de esconderlos para que la sorpresa sea tan inmediata como la lluvia de ciudad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Quiero decir, yo también tengo mis Monelle.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-22xcqtqbOaM/TkYxZ3y-T7I/AAAAAAAAAJ8/7s7jHNJMGPA/s1600/DSCN9152.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="http://1.bp.blogspot.com/-22xcqtqbOaM/TkYxZ3y-T7I/AAAAAAAAAJ8/7s7jHNJMGPA/s200/DSCN9152.JPG" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Nosédónde, Madrid, España. 2011</span></td></tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-44923141873411427912011-08-05T21:59:00.000-07:002011-08-07T16:53:24.022-07:00Mi Lisboa re-visitada<div style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-nG9FhtZtJh8/TjzHSNwfcuI/AAAAAAAAAH8/jrvJ36rXBqQ/s1600/DSCN9510.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-nG9FhtZtJh8/TjzHSNwfcuI/AAAAAAAAAH8/jrvJ36rXBqQ/s320/DSCN9510.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El monasterio dos Jerónimos es hermoso, suntuoso pero ligero, hay viento que juega en las esquinas y que te refresca del calor que a ratos quema en Lisboa, tiene también una fuente sencilla y necesaria al centro, que puede perderte en ella por horas. Sin duda es el mausoleo perfecto para descansar como en aquél entrañable poema del viejo Sabines que dictaba:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Habría que tener una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente. Lo menos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-UHJihlyG8L0/TjzIfjhOriI/AAAAAAAAAIM/XaWCNlpPyNo/s1600/DSCN9508.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://1.bp.blogspot.com/-UHJihlyG8L0/TjzIfjhOriI/AAAAAAAAAIM/XaWCNlpPyNo/s200/DSCN9508.JPG" width="200" /></a>Disfrutaba de todo esto pero seguía sin encontrar a Fernando había ya visto muchas de las cosas donde pensaba encontrarlo y ni si quiera su fantasma aparecía, estaba frente a su tumba y aún así me maravillaba más el lugar que la atracción silente que provocan las tumbas, luego volteé a la derecha, al centro del monasterio, donde estaba la fuente, más viva que todos los que andábamos ahí, y llegaron a beber tres gaviotas, volaron rápido y volaron sobre mí, era él y aunque no lo encontré, al menos lo vi, entonces pude escribir:<br />
<br />
</div><br />
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-EVG2wARt7qU/TjzHs1tWe6I/AAAAAAAAAIA/o0H96hxWifc/s1600/IMAG0306.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-EVG2wARt7qU/TjzHs1tWe6I/AAAAAAAAAIA/o0H96hxWifc/s200/IMAG0306.jpg" width="119" /></a><br />
<br />
Aqui estou eu, Fernando, perto de seu corpo, seu corpo que não é mais nada, seu corpo que deu nada na vida, a nada que é tudo o que contém o aberto.<br />
<br />
Aqui estou eu, Fernando, e também Alberto, Ricardo e Álvaro, mas não posso ver Soares, não posso encontrá-le ainda.<br />
<br />
Aqui estou eu, e são também os pássaros, gaivotas, três ou mais, sei que é você que veio pra me. (17.05.2011)<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-iZ7lZGA3LOU/TjzINJ2XCVI/AAAAAAAAAII/Cw6V6wRSQlI/s1600/IMAG0383.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-iZ7lZGA3LOU/TjzINJ2XCVI/AAAAAAAAAII/Cw6V6wRSQlI/s320/IMAG0383.jpg" width="190" /></a>Lisboa es bello y las palabras se me caen cuando quiero describir toda la belleza que encontré. Allá fui gente tonta, fui feliz, fui tan tonta y feliz que comí junto al Patrón Vásques, ya no es contador como en el Livro do desassossego, ahora es dueño de su pequeño restaurante de cocina tradicional muy cerca –também- de la Basílica da estrela. Vásques cocinó sólo para nosotros, era hora de cerrar, la hora de la siesta, pero se la voló sólo para alimentarnos, yo era la traductora, mi portuñol era patético pero funcional, comí Iscas á portuguesa, lo más tradicional, “o melhor” dijo el Patrón, resultó ser hígado de puerco, y resulta que a mí, ni el hígado, ni el puerco, pero este señor era tan sonriente y amable que como pude me terminé al menos la mitad del platillo:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vásques- não gostou, nah?</div><div style="text-align: justify;">Eu- muito, muito, mas é bastante, eu não posso comer mais.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Él sonrió sabiendo que yo mentía pero al final me dio las gracias con complicidad… ¡qué maravilloso mi Patrón Vasques!, de las personas que más atesoraré del Lisbon de la estrela. </div><div style="text-align: justify;"><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-5DosHqrkx6w/TjzIyVS-gBI/AAAAAAAAAIU/P7QoMwvBcqE/s1600/SANY0940.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://3.bp.blogspot.com/-5DosHqrkx6w/TjzIyVS-gBI/AAAAAAAAAIU/P7QoMwvBcqE/s200/SANY0940.JPG" width="200" /></a>Me despedí de está ciudad con una lluvia oblicua -tenía que ser así-, no pude volver a la Praça do Comércio a la mañana siguiente como lo tenía planeado y eso pesó mucho, pero hay que decir que barrio alto de noche fue mágico. Guardo junto de muchas palabras para Lisboa un ticket del café A brasileira y también un sobre de azúcar que no planeo abrir pronto, lo demás ya se los iré contando o quizá no. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-HkuzWEc1OaU/TjzIvqNdwnI/AAAAAAAAAIQ/JhbFABJJboI/s1600/SANY0935.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-HkuzWEc1OaU/TjzIvqNdwnI/AAAAAAAAAIQ/JhbFABJJboI/s320/SANY0935.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-76576713187322722732011-04-23T23:49:00.000-07:002011-04-23T23:53:38.855-07:00Mayo, otra vez. Ultimatum a mi memoria.<link href="file://localhost/Users/sarajuana/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip/0/clip_filelist.xml" rel="File-List"></link> <link href="file://localhost/Users/sarajuana/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip/0/clip_themedata.xml" rel="themeData"></link> <style>
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<div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;">Debe ser que mayo está tocando la puerta, debe ser eso o que el mayo que ahora viene trae consigo nuevos recuerdos a ofrecer, al parecer, unos más dulces. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;">Mi memoria más que mala es malvada, ha decidido borrar todo y darme a cambio un padre que cada vez conozco menos y cada vez extraño más.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;">Resulta que la memoria me fragmentó la vida y se retuerce a carcajadas cada vez que digo “…no estoy segura, es que ya no me acuerdo bien…”, pero esto ya no resulta tan trágico, hace a penas un año me escudaba bajo aquél verso aguardentoso del “no sé qué quiero, pero sé lo que no quiero”, hoy sé que quiero una memoria refinada, una que permita guardar sonrisas pequeñas, hacerlo todo en diminuto para poder jugar con los recuerdos a placer y de inmediato. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;">Esta jodida memoria me ha hecho recordar todo en grande, en partes grandes y esto resulta tan incomodo como llegar tarde a la sala de cine y no tener otra alternativa mas que sentarte en la primer fila no entendiendo las explosiones y viendo los besos mounstrificados. Cierto es también que le he exigido a mi memoria mucho más de lo que me debe dar, y esas cosas siempre resultan mal, uno no debe querer convertir a su memoria en un Delorean porque tarde o temprano te quedarás sin basura qué meterle para hacerla funcionar de vuelta; intentar más veces de las necesarias materializar los brazos de mi padre resultó un esfuerzo además de insano para mí y para mi memoria, inútil.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;">La parte victoriosa de la historia recae en que -basándonos en los hechos- en la mayoría de los casos siempre obtengo lo que quiero; por lo tanto de hoy en adelante mi memoria va a olvidarse del nombre y a quedarse con el ramo de flores para así sonreír completa, le ha llegado la hora a esta memoria hijaeputa en convertirse en una más adecuada a mis necesidades.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: small;">Es hora de rehacer las cosas, de construir a mi padre y a mis abuelos en pequeñitas personitas de maqueta: Envitrinables, para así poder verles completos y bonitos, y así ellos puedan conocer mi sonrisa grande, como de verdad comienzo a vivirla.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-cs8-A0YhAAo/TbPHZj_wKwI/AAAAAAAAAH0/PBJaEvkqyTY/s1600/The_Traveler_%2528blue_suit%2529_10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-cs8-A0YhAAo/TbPHZj_wKwI/AAAAAAAAAH0/PBJaEvkqyTY/s320/The_Traveler_%2528blue_suit%2529_10.jpg" width="261" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Liliana Porter </td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Geneva, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px;"><b><a href="http://tinyurl.com/43pxooq">Si usted quiere volverse loco de gusto con Lilia Porter pinche aquí</a></b></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-39118231093694956042011-03-22T03:02:00.000-07:002011-03-29T01:11:45.115-07:00De apariciones y credos<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo sí creo en dios, con o sin mayúscula al principio, tanto creo en él como creo en los milagros, y cuando hablo de los milagros me refiero a todo tipo: desde encontrar dinero en un libro o un pantalón viejo hasta curarte de cáncer terminal o al menos en medio de esta enfermedad entender que el sosiego no está en la salud. Creo por lo tanto en los fantasmas y en los demonios. Creo todo esto tanto como para prender una vela cuando escucho que una puerta se azotó sin razón alguna – la vieja historia que el viento la movió no me la trago-, también creo que la mayoría de las veces ni las velas, ni el copal, ni las oraciones dirigidas funcionan, todo es cuestión de entender que los que amaste y se fueron son energía evolucionada y parte de esa energía está en ti, por lo tanto sé que los demonios también son energía mal conducida, pero como creo en esto tanto como en aquello prendo una vela, a veces no. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Como sea creo en eso y creo en lo otro. Creo en la ambigüedad tanto como creo en la certidumbre, por eso es que también creo en la poesía.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Creo, por ejemplo, que el zorzal que ha hecho del desagüe de mi patio su altar, acomodado justo enfrente de la ventana del estudio donde me siento a trabajar, es el mismo Pessoa, creo que es él y lo creo tanto que no me sorprende, sólo le sonrío y sigo citándolo en mi tesis. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Es con toda esta fe ramificada que he construido mi doctrina y con ella me he hecho de liturgias propias, soy la deísta más atea que conozco, la más agradecida y la más renegada. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh5.googleusercontent.com/-TtS14HciuEA/TYhznfDjXBI/AAAAAAAAAHw/TyruIEBhifg/s1600/Photo+on+2011-03-07+at+19.09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://lh5.googleusercontent.com/-TtS14HciuEA/TYhznfDjXBI/AAAAAAAAAHw/TyruIEBhifg/s320/Photo+on+2011-03-07+at+19.09.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">La canción para el zorzal:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/F0LdsUIFunw?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><br />
</div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-86465648168226371202010-12-08T14:22:00.003-08:002010-12-08T14:33:11.680-08:00Cierren puertas y ventanas<link href="file://localhost/Users/sarajuana/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip/0clip_filelist.xml" rel="File-List"></link> <link href="file://localhost/Users/sarajuana/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip/0clip_themedata.xml" rel="themeData"></link> <style>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Las hojas amontonadas junto a la banqueta siguen ahí, arriscadas y pegadas al pavimento por la sangre seca de la mujer que murió de un balazo en la cabeza hace siete días mientras regresaba a su casa de la mano de su hijo. La otra mancha de sangre, la que quedó más a la calle, la que se veía claramente desde mi balcón, la que marcaba el lugar donde cayó, esa ya no está, al menos ya no es roja, en su lugar queda otra marca más grande echa con cal por alguien que quiso limpiar y no pudo pero se conformó pintando lo rojo de blanco. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Lo que me preocupa son las hojas y que nadie se de cuenta que es sangre lo que las detiene, pasa agua por encima de ellas y siguen ahí, hace viento y ni una se levanta, todos hacen como si no supieran la razón de que ese montón de hojas antes amarillas ahora marrón continúen ahí, como esperando algo, esperando la justicia quizá.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Me cuesta creer hasta en el fin del mundo cuando un ex esposo manda matar a su ex mujer de un balazo en la cabeza, la razón, dicen, una demanda por deber la pensión alimenticia, si yo fuera dios ni si quiera me molestaría en acabar con este podrido lugar, somos más aterradores que los mismos jinetes del apocalipsis o que las bestias que marcan la frente de los pecadores.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">Cuando escogí el cuarto del balcón pensé que quizá me serviría haberme aprendido de memoria “Romeo, Romero, porqué os llamais Romeo, renuncia de tu padre y de tu nombre y yo me dejaré de ser por Capuleto” lo cierto es que los únicos que han llegado a mi balcón son los juglares del “metro” encargados de traer las malas nuevas a las colonias de Guadalajara, los muy hijos de puta duraron dos días taladrándome la cabeza con una tonadita que rezaba “asesinan a maestra de una balazo en la cabeza aquí en la colonia, iba con su hijo, dicen que es un crimen pasional, todos los detalles aquí, vea la foto”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD">A penas pasó una semana y la gente ya no habla del asesinato de la vecina, si lo hacen, lo cuentan ya como leyenda “dicen que le dijo a su hijo después de recibir una llamada al celular `pase lo que pase, no olvides que te amo´ sabía que venían por ella” de pronto los detalles del evento se esfuman y los comentarios se reducen a “pobre niño”. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TQAEn7du27I/AAAAAAAAAHk/I4mRPdiyDfo/s1600/lake1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="268" src="http://2.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TQAEn7du27I/AAAAAAAAAHk/I4mRPdiyDfo/s320/lake1.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">Parece que a todos acá se les va a olvidar lo que pasó, al principio todos la conocían, todos eran sus amigos, el vecino del departamento uno estuvo en su último suspiro, los cristianos que también rentan en este edificio han hecho cadenas de oración por el hijo de la occisa, lo que no entiendo es porqué nadie va a limpiar las jodidas hojas secas, qué culpa tienen ellas de quedarse ahí tan intactas, a esta altura ya deberían ser polvo y sin embargo las hemos condenado a un embalsamiento dramático y aterrador, se ven desde mi balcón y parece que me miran, estos siete días que llevo vigilándolas no han llegado a rebelarse pero siento que en cualquier momento me van a exigir que las rescate, por eso siempre cierro la cortina a tiempo, cierro también la ventana porque entra mucho polvo y de vez en vez entran balas perdidas y sangre ajena, por eso han de cerrar todos los vecinos sus ventanas, no es por indiferencia es porque quizá quieren mantener limpio lo que creen que es su lugar. <o:p></o:p></span></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-85798335283698364182010-08-30T14:47:00.000-07:002010-08-30T14:47:42.555-07:00Pre/facio.<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;">D<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">esperté y el gesto retraído en mi cara se hizo inevitable, intenté volver a dormir, no pude, la cama no era mía. Camino a casa pensé que tenía gastritis, más tarde asumí que lo que tenía era un poema atorado en las entrañas ya casi llegaba a la garganta, ya casi.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Al final, llegaron lágrimas y cartas suicidas bilingües y mal escritas pero sin desenlaces fatídicos (whoknows!).<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Consejo entrañable y comprobado: cuando uno no entiende qué es lo que pasa, no hay que escuchar a Fito (aún y cuando pienses que te ayudará la de Cable a tierra), hay que escuchar a los Beatles pero con volumen bajo y que sea del Rubber soul para atrás. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/THwmsFEOOYI/AAAAAAAAAHc/WWsQaox4YQs/s1600/IMG000100.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/THwmsFEOOYI/AAAAAAAAAHc/WWsQaox4YQs/s320/IMG000100.jpg" /></span></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: black; font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Increíble, yo que pensaba que todo esto se trataba sólo de un poema dentro. </span></span></div></span></span>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-16886218802381238022010-08-16T23:18:00.000-07:002010-08-17T00:38:04.424-07:00A dos años<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">El pasado 26 de julio este blog cumplió dos descuidadísimos años, luciendo igual desde entonces y con letras que personalmente califico como malparidas pero sinceras y en busca de lectores, lo digo sin arrogancia, más bien como un gesto de generosidad, conmemoro pues este aniversario (y días).</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Gracias a los que me han seguido (millones y millones sólo que ninguno aficionado a dejar comentarios), a quienes me dejaron de seguir, a quienes se han asomado y a los ojos que sé que están por llegar a estas líneas. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">No prometo nuevos textos, quiero decir, no muchos de ellos porque como ya deben estar acostumbrados a este blog le gusta actualizarse cuando de veras le dan ganas.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">A manera de celebración, estreno nueva imagen y no tanto por los dos años que lleva esta ventanita abierta, sino más bien porque hoy sin previo aviso renací, abrí los ojos y había una canción en mi cabeza, conocida pero irreconocible en la nueva yo, en fin, me miré las manos y eran las mismas, miré adentro y era otra, una con ganas de viento en la cara, entonces pues venga la celebración acostumbrada en cada re-nacimiento y tarareamos lo que canté cuando abrí la boca por primera vez -de vuelta-:</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Acá el link con la canción </span><a href="http://listen.grooveshark.com/#/s/El+Pajaro/2Fj0VY"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">El pajaro</span></a></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-51794089428250179762010-08-15T02:11:00.000-07:002010-08-16T23:52:24.440-07:00Achú!<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sólo a mi sistema inmunológico se le ocurre cachar de quién sabe donde un virus que se refleja en laringitis y se evoluciona en gripe, terminando con un cuadro constipado faringe-respiratorio, todo esto a tan sólo un día de dejar las vacaciones de verano para entrar al trabajo. Debo apuntar, que estos cuadros de problemas respiratorios no son raros en mí, más bien resulta raro no tener gripe –como en días pasados cuando estaba en el mar, ahí sí, nada me dolía y nada me hacía estornudar- nunca fui una persona enfermiza, sin embargo, si de enfermedades se trataba eran siempre relacionadas con la gripe, entre mi alergia al polvo, mi amor desbordado por gatos y perros y mi manía de andar descalza por toda la casa fueron y siguen siendo algunos factores que me han empujado a que cualquier día sin previo aviso amanezca con una tos que me haga quedarme amarrada en cama.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Pero esta vez fue diferente, esta enfermedad fue de esas que sin “pero” alguno tienes que ir al doctor, sin embargo: no fui. Sí, esa es otra fobia, repulsión y miedo a los doctores, las batas blancas, las clínicas, las sillitas azules de plástico en las que te hacen esperar, el olor, los estornudos que nos son tuyos, los canales locales que siempre parpadean en alguna tele de algún rincón de cualquier consultorio u hospital y en menor medida, las pastillas.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Hace dos días quedé con una amiga de ir a un concierto de jazz, estábamos ahí en la fila de espera para entrar al teatro por más de una hora, las risas y nuestras pláticas repletas de incoherencias indicaban que todo marchaba bien y como de costumbre. Más de una vez tuve el impulso incontrolable de conseguir un cigarro, pero fue una ligera irritación casi imperceptible en la garganta la que me detuvo todas las veces que intentaba hacerlo. Al salir del concierto, que estuvo por demás alucinante (y “alucinante” debería escribirlo con mayúscula, pero sin duda sería algo grosero y de mal gusto) con otra amiga sumada a la velada, decidimos ir a cenar, y fue mientras degustábamos una deliciosa pizza al horno (el último recuerdo que tuvieron mis papilas gustativas) que alguien comentó “de aquí a la mutua” y fue la misma irritabilidad de mi garganta que me impidió fumar la que respondió un rotundo “yo no voy”, lo cual, me indicó que algo terrible se avecinaba en mis amígdalas y todo el territorio que las acompaña, quiero decir, que cuando uno rechaza tajante y casi instintivamente una noche de amigas, con jazz y pizza de preámbulo para rematar con una noche de salsa y dios sabrá con qué después de eso, algo debe andar muy mal en el cuerpo o en la mente, y como mis depresiones cada vez tardan más en darme knock out, me fui haciendo la idea de que mi cuerpo alojaba una sorpresa para mí. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">No tardó nada para que la jodida tos atacara, al llegar a casa, envidiando a mis amigas que seguirían dando rienda suelta a la noche, me meto a la cama para dormir y antes de que pestañeara si quiera, aparece esta tos acompañada de un dolor en la garganta que nunca antes había tenido, sentía como si alguien con un cuchillo de poco filo intentara romper mis cuerdas vocales sin éxito alguno y teniendo una nueva oportunidad en cada tosido. Me paré y busqué dentro de mis remedios, encontré el jarabe de ajolote (Y<em> en esta soledad final, a la que él ya no vuelve, me consuela pensar que acaso va a escribir sobre nosotros, creyendo imaginar un cuento va a escribir todo esto sobre los axolotl.</em> Pues qué crees Julio, los axolot no escribieron ni una línea, en Michoacán los hicieron jarabe para la tos) sí, suena desagradable, pero sabe más o menos a miel, y era mi primer arma en la batalla contra la medicina alópata, así que me zambé dos cucharadas de aquello, y aunque el dolor cesó mi sueño no pudo concretarse porque estuve la madrugada entera echando flemas. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">A la mañana siguiente le llamo al único doctor que no le tengo fobia: mi madre. Allá donde vive son dos horas menos que aquí, acá eran como las nueve, se sorprendió mucho de mi llamada tan temprano, ella más que nadie sabe lo mucho que me gusta dormir, en fin, le platiqué mis síntomas, me diagnosticó, me pidió que le hiciera de su conocimiento todo tipo de medicamentos que tuviera regados por la casa y al final concluyó en que siguiera con el jarabe de ajolote pero que también tomara cada ocho horas Histiacil, mismo, que según en palabras de mi madre me quitaría la tos, me ayudaría a la expulsión de flemas y me descongestionaría, sorprendentemente la caja de este medicamento prometía estos tres resultados, mi madre es implacable en eso de la automedicación, porque debo confesarles, ella no estudió medicina sino leyes, y es curioso como siempre al final de hacernos la consulta (a mí, a mi hermano o a su esposo) termina diciendo “aunque si te sigues sintiendo mal vete con el doctor porque no está bien automedicarse” sin embargo, siempre lo hacemos y siempre nos curamos. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">La enfermedad ha sido devastadora, el recién mencionado Histiacil en efecto me calmó la tos y el dolor, pero me dio más alucinaciones que una planta de peyote, al parecer no tenía fiebre pero toda la noche me la pasé hablando de que Kanye West era un iluminati, hasta mi gato se salió de la recamara porque no lo dejaba dormir. Hoy, fue un día más de estornudos y mocos que de tos y flemas, vinieron mis amigas (aquellas del jazz y la salsa) a ver películas a casa, yo, abrigadísima como si fuera invierno en Philadelphia, ellas con ropa de verano, yo apartada como niña con influenza, ellas juntas en el sillón privilegiado (el que está frente al televisor), pasamos una tarde agradable a ratos y otros –para mi- escalofriantes, en los que sentía que moriría de una explosión cerebral causada por tosidos continuos –de tres a cuatro- finalmente no morí, y ellas aminoraban mis quejidos con risas y burlas de mi aspecto, lo cual agradezco profundamente ya que para alguien seudo hipocondriaco recibir cariños y burlas de tus amigos te hacen pensar que no estás en fase terminal aunque en ese preciso momento así lo sientas. Todo el tiempo me tomaba la temperatura, mi hermano contribuyó trayéndome comida y diciéndome a cada momento “no mames, no tienes ni un cacho de calentura”, también hablamos de un brote de peste bubónica en el Perú, tema del cual mi conclusión fue “me vale madre los peruanos en este preciso momento siento como si yo tuviera la peste bubónica y además estuviera a punto de convertirme en zombie” y él, para hacerme sentir mejor dijo “en ese caso, cuando llegue el momento tendré que aventarte por la azotea”. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Hoy es mi tercer día de enfermedad, creo que es muy cierto aquello de que todo se parece a su dueño, y es que esta jodida enfermedad no se decide en ser gripe o tos, anda de indecisa a irse o quedarse pero eso sí determinada a joderme como hace meses no me jodía una enfermedad respiratoria de este tipo. Mientras sigo con el jarabe y el histiacil, ahorita son ya las 3:30 am, y no estoy dispuesta a entregar mi salud mental a las alucinaciones que me da el medicamento, es por eso que me puse escribir, como una especie de aliciente para mi insomnio, además estar sentada me ayuda a que la tos no me ataque cual perro rabioso. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Termino esto embalsamada en <em>VapoRub</em> y deseándome la mejor de la salud, esperando que el martes que tengo que regresar a la oficina esté totalmente recuperada, que las alucinaciones se hayan ido y que el jarabe de ajolote no se haya terminado para que permanezca listo y atento para el siguiente encuentro paliativo en mi organismo. </span></div> <br />
<br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Como anexo, le dedico esta canción al virus hasta ahora alojado en mi cuerpo </span><a href="http://www.youtube.com/watch?v=1gU3Hzk0duA"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mi enfermedad de Andrés Calamaro</span></a> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-70100935702522522542010-07-13T20:58:00.000-07:002010-07-13T21:21:34.134-07:00En respuesta a Piedebello y sus olores de la infancia (o los míos)Anticipo, donde se puede leer el texto de Erandi (Piedebello) el cual me permitió despertar de nuevo esta inquietud que me cargaba de los olores de mi infancia: <a href="http://piedebello.blogspot.com/2010/07/los-olores-de-la-infancia.html">Los olores de la infancia</a><br />
.-.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Hoy me acordé de Juarroz cuando dice que todo mundo habla solo. Este texto pareciera tener como intención ser un comentario al texto de piedebello, pero por sobrepasar el número de caracteres permitidos se convirtió en una entrada completa en este <em>blog,</em> será quizá la apertura al diálogo, no entre nosotras, sino entre los textos mismos –diálogo entre los olores, tal vez- sin embargo, creo que se acerca más a una necesidad re-creada (porque de las primeras veces que surgió esta necesidad hasta ahora incumplida, fue cuando supe que mi padre había perdido el olfato, luego por supuesto cuando Süskind apareció con esa prosa explosiva, cuando un nombre –ahora perdido- me dijo “caminaba por la calle y el árbol olía a ti” y yo pensé en todas las veces anteriores en las que él estando lejos yo reconstruía cual alquimista el olor que aparecía particularmente de su clavícula al hombro izquierdo) ahora que termino de leer tu olfato impregnado de ferretería, decidí que era el momento de enlistar esos olores que me cautivaban en la infancia y que además cada que los recuerdo, -resulta hasta cursi decir que los revivo-, pero se sienten dentro, como donde la gastritis hierve. </div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TD015I0ro-I/AAAAAAAAAHE/GnSP732Gno0/s1600/market.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TD015I0ro-I/AAAAAAAAAHE/GnSP732Gno0/s320/market.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">1. El olor a la Parisina del centro de Mazatlán, ese olor tan particular que tiene el hilo de poliéster, el de la organza un olor sin duda poroso, el de las telas floreadas excesivamente químico, sobre todo las que tienen flores amarillas, la mezcla de esos olores con el del ventilador que había en las puertas de entrada, donde todos los mazatlecos sobre todo en agosto iban –van- a refugiarse del infernal calor que hace justo enfrente, en el mercado, donde uno tiene que esperar por el camión que lo llevará de vuelta a casa –o al revés-. Por su puesto, este olor viene con la abuelita Cruz y el honor de ser su acompañante de compras en verano, cuando al despertar me decía “voy al centro, ¿quieres ir?”, dándome otra oportunidad de encapsular ese olor que me permitía entrar al ritual sacrosanto de la cotidianeidad del otro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">2. El olor a gasolina. Dios… cómo amo el olor a gasolina, me hace sentir tan segura –y también me hace leerme como una adicta malparida- pero ese olor no es más que un <em>flashback</em> directo a las diez de la noche con papá al volante, mamá de copiloto, mi hermano del lado izquierdo con algún juguete en mano y yo, arrullándome en la gasolinera, porque claro, la regla de papá era… llenar el tanque del carro sólo por las noches, porque en el día, con el calor, se evapora, decía. Habríamos entonces en convertirlo en una rutina, por un lado mamá en el trabajo lista para salir al encuentro de su familia, por otro, papá cuidándonos después de la cena, y la niña Carolina, que mal acostumbrada desde el día en que nació –salió despierta del hospital y apenas se durmió camino a casa “porque la arrulló el carro”- no podía dormir sin que la pasearan, aunque sea dándole la vuelta a la manzana en el coche… bueno, eso creían ellos, yo estoy segura que lo que me notificaba que otro día terminaba y que la hora de irse a la cama no era el arrullo del camino –que tanto disfruto, no por nada me quedo absorta en los camiones urbanos- sino el olor a gasolina (de la de antes, la de aquellos tiempos, hoy en día pocas veces encuentras gasolineras que tengan gasolina con ese olor de los noventas…)</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">3. El olor a mamá en su almohada. Al llegar de la escuela, después de que Doña Cruz nos recibiera con su comida del cielo (como los frijoles de tu abuela, pero más ricos), seguía quedarse dormida viendo las caricaturas del once, ahí es donde abrazaba la almohada de mamá, que olía al todavía famoso y dulcísimo perfume <em>Dune,</em> pero no era nada más eso, era el olor a algodón de la tela, más el perfume y más el olor de toda ella, de su piel siempre fresca y siempre refrescante. Luego, al despertar de aquella siesta, habría que regresar aquel olor a su lugar, acomodar la almohada bajo la colcha verde (confeccionada por mi propia madre bajo las anotaciones de su madre) sin que nadie se diera cuenta.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">4. El olor de la mano de papá, a grasa de carro y <em>W40</em>, el papá mecánico que yo conocí y no el piloto, quizá, si hubiera nacido cuando él volaba sus dedos olerían a nubes, pero nunca hubiera sido tan reconfortante como ese olor espeso que oscurecía sus uñas pero que me recordaba que estaba ahí.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">5. El olor a pan de la comercial mexicana mezclado con aire acondicionado y un dejo de estambre. Sí, el olor de la casa de los abuelos paternos, donde los primos abundaban y aquello parecía una fiesta aunque fuera una tarde de lunes. Ahí, la tía Chabe, quien trabajaba para CFE era quien había logrado (con no sé qué contrato mágico) poder tener el aire acondicionado prendido día y noche sin pagar un solo centavo por aquello, -el sueño de todo mazatleco- los veranos ahí, comiendo pan con salchichas, con mamá Bertita enseñándonos a mí y a mis primas a bordar mantelitos enteramente incompletos y haciendo cadenitas con el estambre multicolor (modernísimo) y deshaciéndolas completas cuando una mínima vuelta salía mal… eran maravillosos, teníamos todo el día y no hacía calor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Caray… y cómo podría seguir uno, hay tantos sobre todo en este “rubro” de la infancia… que muchos fingimos no recordarlos para quedárnoslos más adentro y más callados. Luego los olores de la adolescencia, que vendrían, en mi caso, tan destilados que será mejor ni enlistarlos, acumularlos sin duda será la mejor opción, así como acumulamos las letras, y toda la memoria, que al final le pertenecen al vacío.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-75613076270883433432010-06-17T01:26:00.000-07:002010-06-17T01:26:30.037-07:00Otro intervalo doloroso<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"> </span><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;"><em>Mis sueños son un refugio estúpido, </em></span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;"><em>como una paraguas contra un rayo.</em></span><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"></span><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">FP</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TBnaV9DE6TI/AAAAAAAAAG8/V3o5hbFfAK0/s1600/lluvia01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" qu="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TBnaV9DE6TI/AAAAAAAAAG8/V3o5hbFfAK0/s320/lluvia01.jpg" width="234" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Fue en los primeros seis minutos después de la lluvia cuando entendí a Bernardo, como si en el silencio y en el soslayado caos de la calle se estructuraran sus palabras. Soy parte del miedo, le pertenezco tanto como él a mí, no soy nadie para arrancarme de lo que debo ser, intentarlo es tan ingenuo como imaginar que una hojita de papel crepé por voluntad propia se sacude el pegamento para separarse del árbol falso del festival de primavera. </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><span style="font-size: large;"></span> </span><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/TBnaV9DE6TI/AAAAAAAAAG8/V3o5hbFfAK0/s1600/lluvia01.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-size: large;"></span></a><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Las cosas tienen que ser como son, las rabietas existenciales además de estúpidas, fracasan. Hay que entender que el agua en el asfalto le pertenece a la luz verde del semáforo, y ese espejo luminoso y encharcado es tuyo y además te atraviesa, de nada sirve negarlo. Nadie dispone de sus anhelos porque estos ya descansan en los solares, renegar pues, es también parte del teatro. El nopertenecer está en el sosiego anterior a la lluvia y en el desasosiego que trae consigo el renacer de la ciudad cuando el agua para.</span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></span><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Diez minutos antes de la lluvia me preguntaba qué hacía aquí, ya lo olvidé, pero todavía recuerdo el sonido de un cajón pesado arrastrado sobre piedras, no sabía si venía de mis oídos o de afuera hasta que vi relampaguear el cielo y olí la tierra mojada cuando ni una gota había caído todavía.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Fotografía de Nicolás Bravo: </span><a href="http://lentetapado.blogspot.com/2009_11_01_archive.html"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">lentetapado.blogspot.com</span></a></div></div><div align="justify" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div></div></div>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-89365009964621728192010-03-08T23:04:00.000-08:002010-03-08T23:06:56.957-08:00no cumpleaños<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///F:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="font-size:15;"><blockquote>Nada puede cambiar, nada ha cambiado allí donde todo fue dicho en su justo lugar y en su hora justa. JC
<br /></blockquote><o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="font-size:15;"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:15;">Pero cuánto nunca dije, y tanto callaste tú, que aquí me tienes envejeciendo y tú estancado, reconstruyéndote y cambiando todo de tiempo en tiempo, celebrando los años que dejaste de cumplir hace ya más de cinco. Todo puede cambiar en los días que vienen, todo tú cambiarás en mis recuerdos y yo seguiré saltando de los diez a los catorce, siendo algo que vive junto a tu boca muda que nunca dijo tanto a pesar de tus ojos justos con hora exacta.</span></p> Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-8408808209648353422010-02-26T23:46:00.000-08:002010-08-16T23:53:46.155-07:00Abrazo epistolar<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Muchas veces uno sepulta los recuerdos para que duelan menos, porque los recuerdos son lo único que duele aunque a veces uno no lo crea, no lo quiera, o se compre la idea barata de “recordar es vivir”.</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Comencé a escribir y a borrar y a tachar pensando en que esto sería una carta, pero la verdad es que siempre he sido demasiado egoísta y escribo para mi, pero si vamos a creer en los motivos y los destinos, escribo pues para nosotros, porque hoy me he hermanado más contigo y créeme no lo digo en el sentido dominical.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Te he hablado mucho de aquél teléfono blanco que me rescató una vez en mis sueños y dónde el héroe se encarnaba en ti, sigue dándome risa, es demasiado ridículo, pero esa vez entendí lo especial que eras para mi a pesar de la distancia, a pesar de los caminos diferentes, a pesar de las creencias –porque mira que yo me he ido muy lejos de aquello con lo que crecimos y no sé si pueda o quiera volver-, a pesar y a favor de las risas, aquél sueño me hizo ver que seguimos ahí, sigo yo ahí, y sé que también tú sigues para mi. Lo comprobé hace muy poco cuando regresé al </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">amarilloamargomar</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> de Mazatlán para despedir a otro recuerdo mío enfundado en una caja de madera, pero en medio de eso y yo guardando silencio estabas tú y las otras dos, con algo de vodka y música reciclada que siempre vuela la cabeza de gusto.</span></span></div></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escribo porque me gusta guardar silencio con la boca y tumbar murallas con los dedos, te escribo porque hoy pienso en ti y en lo lleno que estarás de rostros vacíos y múltiples “gracias”, adentro estarás solo, pero así debes de estar, porque estos viajes son así, son de esos donde caminas al lado de ese alguien y le sueltas la mano, (que haya gente alrededor o no, resulta irrelevante, se agradece claro, no quiero sonar orgullosa tampoco) parece tan sencillo, como abrirla y dejar que la otra mano siga su camino para que goce su tranquilidad, pero es que cómo duele cuando la empuñas de vuelta y los músculos sólo son los tuyos, es por eso, por los días que vendrán tan estúpidamente nuevos, y por el vacío que tendrás alguna vez en las manos, que te escribo –ahora sí directamente a ti- y te recuerdo que mis músculos son tuyos y mi oído nunca se cansará, mi espera del silencio que quieras decidir también será larga.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escribo porque las palabras me gustan más, aunque parezcan llenas de amargura, créeme no es más que una sonrisa oscura. Te regalo pues –lo único que quizá valga la pena de este intento de diálogo- una parte de una carta de Julio Cortázar a la ausencia de Pablo Neruda:</div></span> <br />
<blockquote><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">No me duele su muerte, tan grande y plena es la alegría de saberlo en la gran casa del corazón de su pueblo que es también mi casa; cuando bebo, cuando amo, cuando miro algo que me parece bello o bueno, tengo siempre un gesto de complicidad para él; sus grandes ojos lentos me devuelven esa connivencia, algún verso salta desde el trampolín de la memoria para responderme, para acompañarme. Nada puede cambiar, nada ha cambiado allí donde todo fue dicho en su justo lugar y en su hora justa.</span></div></blockquote>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-69094691103863037962009-12-02T11:15:00.000-08:002009-12-02T11:19:15.580-08:00Linaje piel-rojaYaces hacia afuera<br />más allá de ti<br /><br />más allá de ti hacia fuera<br />yace tu destino.<br />Paul Celan<br /><br /><br />Nunca conocí a los pieles roja, lo más cercano fue hace tres años en Las Vegas, era uno de los dueños de un casino, el gobierno estadounidense le dio la tierra con el maravilloso derecho de no pagar impuestos, es por eso el imperio de máquinas de azar del que gozan hoy en día los indios norteamericanos que quedan. Mi primer reacción al ver a ese gigante de piel oscura y pelo lacio que nos daba la bienvenida a aquél paraíso de luces y penis-por-montones fue decirle “Jao”, yo también vengo de linaje piel-roja, pensé, y entonces se retrató en mis ojos mi abuelo con la palma derecha erguida diciendo “Jao”, mientras, yo en sus piernas con sonrisa tímida y asombrada, el misterio se me revelaba: Mi abuelo era un indio civilizado y compartía conmigo un secreto innombrable, un secreto que parecía que sólo yo y mi hermano sabíamos.<br /><br />Hasta hace muy poco mi abuelo se convirtió en Isaí –su nombre de ciudad- no sé porqué guardé a aquél Abuelito Jao junto de mis zapatos color melón y los moños adornados con cabezas de payaso, quizá fueron los años que hacen que uno entre a lo debido, a los nombres de pila y las “buenas tardes” en un cuarto con rostros adultos. <br /><br />Aquí estoy otra vez ante el juego de cristales, donde a uno se le refleja la vida y el otro yace detrás, como pintado, como estampita promocional dentro de una caja de cerillos. Llegué de nuevo, con mi adultez inmadura y mi abuelo no tenía traje ni párpados pegados, tenía plumas en la cabeza y un arco con flechas de obsidiana, él no dijo ni una sola palabra, en cambio yo, al instante dije Jao… A lo lejos como el susurro de una cajita musical descompuesta, escuché:<br /> -Abuelito, y ¿qué significa Jao?<br /> -Así los indios decimos hola y también adiós. <br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/Sxa9kMoNNbI/AAAAAAAAAGU/qgO15lwhbwY/s1600-h/eldeseodeserpielroja.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 221px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/Sxa9kMoNNbI/AAAAAAAAAGU/qgO15lwhbwY/s320/eldeseodeserpielroja.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410720431895033266" /></a>Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1831856805788991447.post-32914315785047915362009-09-19T01:24:00.001-07:002009-09-25T23:02:44.610-07:00Camino de conchitas<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///F:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">Emprendí una búsqueda milimétrica por todo mi cuerpo, “una expedición sin precedentes” dirían los periódicos locales del puerto. Me he salido de mí, dejé mis ojos bien abiertos y decidí saltar: estaba ahí frente a mi cuerpo estoico e inservible. Te busqué por más de siete días, exploré todo, en mi pestaña número trece del ojo izquierdo, en mi oído (el más pequeño y sordo), en la boca, en las muelas, busqué en mi ombligo –pensé que estaría cerca-, bajé a los pies, subí al sexo, me metí en toda yo, y no te encontré.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">Aquí sigo, buscándoteme. Cómo es posible que todos te vean en mi, y yo no pueda si quiera encontrar dos centésimas que me hagan tú, es como si tu muerte hubiera matado los pedazos regados de ti en mi, y la gente, (mal acostumbrada a ti vivo pero lejos, y a mi viva sabiéndote vivo), me dicen descaradamente “eres igualita a tu padre”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">Necesito que vuelvas, lo digo sin lágrimas y con tinte aleccionador e imperativo, necesito que recojas estos pedacitos y los coloques uno a uno de vuelta en mí, encima, pegada aunque sea con cinta, que mientras lo haces me expliques parte a parte qué es tuyo, qué es mío y qué es de ella. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">Me miro y la única conclusión a la que llego es que todos los que me llaman igualita a ti, no son más que unos mal educados como tú que te moriste nada más porque sí, nada más porque te dieron ganas, y es que entiende que uno no se muere así, lo atento es </span><span style="font-size:130%;"> </span><span style="font-size:130%;">pertenecer al otro, estar ahí diario, regalar los mismos dulces de la primaria después de los catorce años, para cuando llegue el momento, realmente se viva el vacío y entonces sí, con una muerte educada, el vivo pueda quedarse sollozando por años pero sabiendo que llora la ausencia, no como lo hiciste tú, rebelde de ojos amarillos, sin seguir un orden, primero morirte lejos y luego morirte de veras. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">Con tal arrebato y confusión lo único que lograste es que me quede afuera de mi, pensando que si voy a casa te encontraré sentado en la banqueta, con el uniforme café tan incombinable con tus cuentos, sonriendo avergonzado y diciéndome “No había podido venir porque me morí un rato”, para luego quedarme callada viendo tu boca que tal vez es como la mía, porque también guarda silencio y pide perdón con la mirada. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">No sé cómo volver adentro, la arena se comió el camino de conchitas que puse de mis ojos hasta aquí.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/SrSVtGYWViI/AAAAAAAAAGM/IZgoNEpZtAg/s1600-h/cd751f066_a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_bPgxmS9h-PY/SrSVtGYWViI/AAAAAAAAAGM/IZgoNEpZtAg/s320/cd751f066_a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383092056653977122" border="0" /></a></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p>
<br />Carolina Arévalo Camberoshttp://www.blogger.com/profile/13908943258308480083noreply@blogger.com1